FREESTYLE

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » FREESTYLE » О ЛЮБВИ » А у Вас бывает сплин и грусть?


А у Вас бывает сплин и грусть?

Сообщений 151 страница 168 из 168

151

ВЕСНА...

Вечер дела растворит, будто сахар в чае.
Ветер котом урчит, ноги трёт, хвост - трубой.
Ну почему же я вновь по тебе скучаю?
Знаю, нельзя. Но так хочется быть с тобой!

В матрицу впаян. Букашка в янтарной капле,
ну что ж я мечусь, как Чаплин в немом кино?
И ты в роли непростой
не понимаешь, что
и выбора нет. Он сделан давным-давно...

А ночью проблемы кажутся мне острее,
ведь не маскирует их уже суета.
Может быть, я потихонечку так старею?
Вряд ли, конечно, просто немного устал.

Мой Город уснул, причмокнув пустышкой счастья,
только на тучке белой не спит Старичок.
А, может, теперь как раз
Он пожалеет нас?
Ведь, если не Он, то кто же тогда ещё?

И не уснуть, всё чувствую, думаю, каюсь...
Упрямо стучу в закрытую дверь небес.
Пусть мне приснится мой Ангел, как белый аист -
в лазурь акварели вписанный белый крест...

Пусть он не дарит несбыточных обещаний,
лишь будоражит мне кровь, как весенний стих...
...Хочется верить, что Бог нас сейчас прощает.
А не сейчас, то вскорости всех простит...

Песня:
[yandx]romanoff747/uuyzvlbvx3.4101[/yandx]

+1

152

МАСКА

http://uploads.ru/t/K/x/9/Kx9YJ.jpg

Ты, если любишь, нарисуй на моей маске золотые облака
и райских птиц, летящих вдаль, и белоснежных императорских коней,
и боевые колесницы на врага заставь скакать.
Покрой всю лаком, дай просохнуть - мне приятно будет  в ней...

Я не умею рисовать, рождённый варваром, но хочешь - посмотри:
(не смей смеяться надо мной, пусть так наивна простота!),
я твоё имя напишу святыми рунами внутри -
никто и никогда не сможет прочитать...

...Ты только маску эту примерять не смей -
кто одевал её хоть раз, увидел Смерть...

Лето - песок арены, раскалённый добела...
Где-то бушуют волны трав альпийских и хлебов...
Там ведь моя Надежда до последнего ждала
и Жизнь, и Веру, и Свободу, и Любовь...

А на рассвете ты услышишь "С добрым утром! Что угодно, Госпожа?",
а я услышу в сотый раз "Я вас приветствую, идущие на смерть!".
В душе всё выгорит дотла к чертям, безумно будет  жаль,
что очень многого по жизни не придётся мне успеть.

И диким рёвом  сверху души  нам оплавит полоумный Колизей,
почуяв кровь,зверьё с трибун  нам заскандирует "Убей!"...
Как я устал  скитаться в вечном бесконечном колесе!
В любой стране, в любое время я - плебей...

...Мы всё равно, как шелест волн, уйдём туда.
Тогда скажи, какая разница - когда?...

Лето... Песок арены, раскалённый добела,
Время уже засыпало в песочные часы...
Скользко! Срываюсь вниз, летя по жёлобу стекла,
я - гладиатор, самый малый Божий сын...

А до рассвета ещё час, и я поверю вдруг, что истина - в вине,
ночь, даже птицы не поют, давай же это время  просто домолчим,
мы - две сплетённые и призрачные тени на стене
от этой маленькой, смешной, тепло танцующей свечи...

Уже валькирии взлетают, в нашем небе начинается парад.
Услышу трубный зов - почувствую в последний раз беду,
но я пройду сквозь боль и с ними, на их крыльях, въеду в рай
и там тебя я сколько надо подожду...

...

Лето... Песок, как золото. У крови цвет - рубин.
Больно...Всё больше ран, но я  смеялся б и в огне:
Где-то я буду счастлив тем, что я тебя любил!!!
Я подожду. Ты только помни обо мне...


http://playcast.ru/uploads/pl/2012/5/28/pl_1851600.not.png

0

153

СНЫ

Ты узнала меня по глазам.
Пляска чёрных огней... Ты узнала.
Жаль, уже не открыть этой двери в волшебный Сезам,
не кружить чудный вальс в середине зеркального зала.
Я хотел, но не смог тебе правду о нас рассказать...

Ты не помнишь прошедшей войны...
В этой жизни, конечно - не вспомнишь.
Океаном покрыты развалины нашей страны.
Мы делили с богами пространства планеты огромной,
и они испугались, что стали мы с ними равны.

Мы творили и пели с тобой,
мы меняли ландшафты и страны,
только боги однажды на Землю спустились гурьбой...
И, бессмертье открывшие, знавшие волю, титаны,
воевали, богам проиграв заключительный бой.

Мы стояли у пенной волны.
Проиграли богам ведь - не стыдно...
Нас пытались убить. Только души бессмертьем полны.
И, разрушена в щепки, на дно прилегла Атлантида
ожидать возвращений сынов той свободной страны.

Возрождаясь, стремимся назад...
Мы встречаемся, что б ни случилось,
узнаём мы друг друга по метке в зелёных глазах...

Ты - Царица. Я Царь. Был. Теперь я - обычный мужчина.
Я хотел, но не смог тебе правду о нас рассказать...

0

154

ЭКСПРОМТ БЕЗ НОМЕРА...

Деньги, время, мчим на взводе и на взлёте,
всё успеть, не задохнуться б, молодцы…

Детство, вышли мне бумажный самолётик -
я на нём к тебе слетаю. В цирк…

Я в жизни мало чем был избалован,
не просил, не верил, не тужил…
Ты пожми мне руку, рыжий Клоун.
Отдохнём — и дальше побежим.

Всё в бегах, мой график, как крапива,
жжёт, как будто в нём я голышом.
Слушай, Клоун - хочешь, выпьем пива?
Угощу, я дяденька большой...

Дел растёт объём и долга площадь,
но энергий меньше всё полёт…

Я по жизни — цирковая лошадь…

Детство! Высылай мой самолёт!

© Copyright: Локомото, 2012

Отредактировано LINE (2012-06-26 13:50:49)

+2

155

ЭКСПРОМТ БЕЗ НОМЕРА. ВТОРОЙ...

Экспромт на:
http://stihi.ru/2012/07/15/8059

День на день похож, как под копирку
в ряд штампует и штампует жизнь.
В этой  жизни всё, увы, как в цирке:
хочешь, хищник, чтобы гладили - служи...

"АП!", и дрессировщики довольны,
есть дадут, погладят. А потом
из каморки клетки - дуй  на волю
зарешёченной арены шапито.

Снова бег по кругу, развороты,
в дым  горящих обручей прыжки,
снова "АП!" - ДО ТОШНОТЫ. ДО РВОТЫ...
Пусть же ваши будут  счастливы щенки...

В крохах шоколада и попкорна
пальчиками тычет ребятня.
И Дрессировщик "пашет" из-за корма,
лихо заставляя  вкалывать меня.

Всё равно сбегу от вас когда-то,
пусть потом, но всё равно! Сбегу.
И моей судьбы последним актом
будет шоу -  жить свободным, на снегу!

Ночь. Устал. Всё смолкло, отзудело,
я на волю мысленно  уплыл...

..но сквозь клетку тихо моё тело
гладит девочка, что моет здесь полы...

+1

156

На секунду кажется, до дрожи,
Пронизав незримого пласты,
Чьи-то пальцы пробегут по коже,
Точно ищут струны и лады.

Вспенивая кровь, и ставя дыбом
Пух белёсый, тёплая рука
Отправляет вновь меня на дыбу -
Ту, где нет её, но есть тоска...

+1

157

Марина
КРАСИВенно! Реальность Слова, ощутимая до боли. Умеешь же ТАК сказать!
Спаси Бо!

0

158

ХОЛОДНО...

Насколько долго хватит нас, никто не скажет точно -
не вечны отношения, увы. Увы. Увы...
Мы не рычим ещё и не глядим в глаза по-волчьи,
но ночью почему-то очень хочется завыть.
Я понимаю, почему: в квартире холод, как в трамвае,
где дуют сквозняки из каждой щели и дыры.
Жена немедленно за мной все окна настежь открывает,
которые, замёрзший, я закрыл.
     Холодно. Ну почему в квартире холодно?
     Газ зажёг, пью кофе в кухне не спеша.
     А за стеной страдает кислородным голодом
     так давно, в прошедшем, тёплая душа.
Никто не ходит по пятам и не берёт с поличным,
но каждый, как шпион, гнёт свою линию в тени.
И форточка предметом стала очень символичным,
что не хватало в наших отношеньях объяснив.
Конструкция простая, без затей и украшений -
две рамы, петли, шпингалет, пакет стекла, -
но видно сквозь неё всю сложность наших отношений:
одной -  нет воздуха, другому - нет тепла.
     Холодно. Ну почему в квартире холодно?
     Я уже на свитер натянул пиджак.
     А за стеной страдает кислородным голодом
     так давно, в прошедшем, добрая душа.
Мне холод сковывает мозг и замедляет сердце,
пытаюсь удержать охрипший крик больной души:
родимая, мне хочется немножечко согреться,
ты, если можешь, выйди, на балконе подыши!
Там, за окном - ноябрь! Он лужи льдинками латает!!!
И здесь всё вымерзло к чертям! Разбито пополам...
А склеить не получится - чего-то не хватает...
Ни литра воздуха. Ни градуса тепла.
     Холодно. Ну почему должно быть холодно?
     Как петля на шее - мягкий, тёплый шарф.
     А за стеной страдает кислородным голодом
     так давно меня любившая душа.

Фрагмент авторского исполнения здесь:

0

159

НОЧЬ СНОВА...
.
Я, если бы струсил  - давно б  обратился к врачу,
но что-то другое зарыто в сознании, видимо,
ведь я не боюсь этой ночи - я просто её не хочу
видеть, я так не хочу её видеть!
.
Я глоткой иссохшей из форточки пил тишину
с остатками газа и хлопьями криков вокзала...
Как я её ждал! Так не ждут молодую жену...
Она объявилась - и, дура, мне всё рассказала.
.
И я прозревал, ведь в душе неосмысленно знал,
что две стороны в этой жизни - истёртой монете...
Я думал, их много - но ночь, оказалось, одна
по кругу бредёт с сотворенья миров по планете.
.
Не думай, что спятил, спокойно услышь и пойми:
все ночи - в одной, и какой ни придумай резон ты,
в ней -  ночь, когда  мама меня привела в этот мир,
и ночь, когда сам я покину его горизонты.
.
И ночи триумфа, и ночи, когда я хворал,
на нитку нанизаны бисером Богом Вселенной,
в ней время свернулось со звоном в тугую спираль,
зацепишь - умрёшь, не бывает ранений и пленных.
.
Пусть где-то на Гринвиче, ровно в ноль-ноль по часам,
меняется дата - фамилия новая в паспорт,
но ночь будет  та  же! Я б мог догадаться и сам,
ведь ночь будет та же. Страшна, одинока, прекрасна.
.
Она не простит ни ошибки, ни зла, ни грехов,
она соберёт их архивом, простым каталогом,
но даст мне сложить хоть немного хороших стихов -
побалует смертного играми строчек и слогов.
.
А если всё так - обостряется нюх и чутьё,
по грани иду, не такими путями балован.
Осталось всего: и спасенье, и счастье моё -
расплавом души заливать формы смысла и слова.

0

160

ОСКОЛКИ...

пап, у нас, как всегда, мало снега, тепло, тишина  и  зима,
лужи, мелкий туман, морось , грязь, тошнотворно-противная слякоть,
мне сегодня уже невозможно держаться, и, чтобы не съехать с ума,
чтоб не лопнуло сердце, мне можно тихонечко плакать,

завершились круги всех кошмаров и ада отчаянных  дней,
не сдавались, сражались, но мало же сил человеческих в нас ведь,
мы с врачами упорно боролись за жизнь, но недуг оказался сильней,
мы боролись за жизнь, он сильней был,  стоял, сука, насмерть,

я неделю не спал, мне хватило и силы, упрямства и зла,
до последнего биться, хренея, не помня себя, упереться,
но гадюка-железная-боль, был рассвет, через ухо из трубки вползла
и свернулась кольцом, раздувая, как шар, моё сердце,

смерть со всеми крута, беспощадно-слепа и цинично-скупа,
что ей ни говори, она, тварь, исполняет работу упрямо,
и качается люстра вонючим кадилом с цепями в руке у попа,
люди в чёрном куда-то уносят в гробу мою маму,

я не плакал прилюдно, я сжался, как ты научил, что почём,
бабы ж смотрят на нас, ждут сигнала к началу истерик и воплей,
первый раз за всю жизнь полегчало, что так и не стал я когда-то врачом,
я сломался бы, зная финал, не помощники  сопли,

катафалк, тёмный гроб с белоснежной, ажурной, шуршащей каймой,
символ веры на крышке, распят, в золотом, только веры - ни грамма,
рот свело, как теперь объясню я, сдуревший, сестре моей глухонемой,
что вот эта вот сущность забрала к себе нашу маму,

и недобрая мысль, как шипящая пуля шальная, летит,
бьёт по мозгу, толкает, взрывает и в левую входит бочину,
христианство - ведь та же ментовка, не может страшнейшего предотвратить,
лишь по факту оформит  и спрячет следы  чин по чину,

всё в тумане вокруг, и, сквозь бред и горячечный дикий запал,
там, от нашей оградки вблизи, пап, ты помнишь, там, через дорогу,
я спокойно и мрачно, прозревший, зубами скрипя, навсегда закопал
под неброской осинкой  жидовского мерзкого бога,

где ж он был, когда нужен, скотина,  помощник, ага, ты гляди,
от проклятий и слёз ему, гадкому извергу,  не оттереться,
пусть осинка ему, равнодушному к нам, теперь вечно и смачно смердит,
прорастая корнями, как кол, ему, сволочи, в сердце,

всё пока, пап, встречай маму там, ты ж там местный - прописан давно,
принимай, покорми её плотно, усталую с долгой дороги,
ну, а мы поживём ещё чуть, всё пройдёт, лишь в сознаньи, как титры в кино:
"мамы нет на земле - в небе нет христианского бога!".

0

161

Удивительно, пап, но я выжил,
и теперь дотяну до весны.
Только малость мешает: я выжат,
как лимон. А виной всему - сны.

В снах  кроваво-багровые листья
вперемешку со снегом кружат,
я зачем-то опускаюсь в лифте
пониже первого этажа.

Там какие-то чёрные лица,
как в немом позабытом кино.
Дверь откроют - сырая землица
засыпает кабину со мной.

А снаружи, в чернеющей ночи,
некто, очень нелюбящий дня,
то зашепчет, а то захохочет,
глядя, как засыпает меня.

Я в запале, дышу чем-то чёрным,
консистенцией - гуще дерьма,
эбонитово-, (тварь!), золочённый
сверху ладана сходит туман.

Задыхаюсь, всё реже и хуже,
(словно в море), гребу, (на тазу).
Всё равно пробиваюсь наружу,
хоть под землю - из лифта ползу.

Я гребу, посылаю всех на  хер,
пустота вместо воздуха тут,
в дикой злобе - не в панике страха -
просыпаюсь в горячем поту.

Обретая реала нирвану,
слышу вслед из земли  голоса:
"Ишь, пройдоха!... Тебе ещё рано...
Поброди по поверхности. Сам!..."

Может, я не совсем понимаю
этих странно-нелепые сны:
страха нет, нет печалей, нет маний,
их пути не особо ясны,

но с собой разобрался и прямо
осознал: в этих снах - не беда.

В них пытался я лечь вместо мамы.
В деревянную лодку.

Туда...

0

162

А у Вас бывает сплин и грусть?

Чумацкий шлях  —  украинское название астрономического явления и галактики Млечный Путь — торгово-извозный путь,
по которому чумаки с XVI по XIX век возили соль с черноморского побережья Крыма, а обратно с Украины —
зерно и другие сельскохозяйственные продукты. Согласно легенде,
чумаки ездили в Крым за солью, ориентируясь ночью на светлую полосу на небе - на Млечный Путь(Божья дорога - древнее
украинское название Млечного Пути).
Пролегал Чумацкий Шлях по левому берегу Днепра через запорожские степи до Перекопского перешейка,
а оттуда на Крымский полуостров.
(по материалам Википедии  --)

Наливай поминальную, кум, - не легчает ни грамма.
Нашей жизни моменты порой круче водки горьки!
Мне легенда припомнилась - в детстве, давно, моя  мама
рассказала, как ночью степями брели чумаки...

От заката к рассвету. Небесная пыль, как полоска -
Млечный Путь ясно виден в ночных малорусских полях.
Непрерывно идут караваны - воловьи повозки -
чумаки проложили до Крыма Чумацкий свой Шлях...

Я был мал. Я не знал, что легенда - веков отголоски,
и стоял, и просил  у небесной бездонной реки:
"Покатайте по небу меня на воловьих повозках,
накормите степным же меня кулешом, чумаки!

Пусть сбежал я от мамы сегодня, и даже от бати,
я прошу взять с собой!... " Только эхо глушили дворы,
только по небу молча вели загорелые дядьки
караваны за солью в загадочный солнечный Крым...

Так. Давай, помянём мою маму... Грамм сто мне начисли,
закуси, помолчим. А потом я продолжу рассказ.
Эх, хорошая водка - так классно... запутала мысли...
Понесла и согрела. И вроде бы, меньше тоска...

...А потом была жизнь. Было всё: и тепло, и ненастье,
всё сбывалось, вот только чумацкий потерянный рай...
постепенно забылся. В погоне за призрачным  счастьем
я взрослел и ушла далеко, растворилась  игра...

...Выживать не легко приходилось, не тихо, не просто,
Жизнь пекла нас нещадно, румяня, как в печке коржи,
но кто выжил тогда в Украине,  в лихих девяностых, -
до ста лет уж обязан спокойно и просто дожить!

Жизнь учила рефлексам по Павлову: боль и награда.
И, когда меня били, ломали и делали злей,
я твердил: " Не бывает на небе кромешного ада -
ад есть то, что мы, люди друг другу творим на земле!

А на небе есть свет, вольный ветер, тепло и свобода,
там плевать на земное, и времени, солнца - не счесть!
Хоть убейте, я верю : когда мы на небо уходим,
кроме рая там вряд ли, конечно же, что-либо есть... "

В общем, кум, наливай. Помянём тихой грустью, на совесть...
Помолчим... Царство божье... О чём я? Легенда?  Да что ж...
А, легенда... Легенда забылась и как-то затёрлась,
наша жизнь не даёт долго верить в красивую ложь.

Но вот странно: внезапно пришло, как в ночи телеграмма,
разбудило, кровило и спать не дало до утра:

"Чумаки, мужики!... Довезите скорей мою маму!
Довезите скорей! Прямо к папе. Скорей! Прямо в рай!..."

0

163

НО... ЛИ?

Кончилась зима. На волю, из берлог,
в рассвет, в туман, в распутицу дорог,
хотя окреп  не сильно.
В глотке - крик, как кляп. Был пряник -  станет плеть.
Ты  косолап, но пробуешь взлететь.
И, кажется, нет  сил... Но...

Тёплая весна заставит душу
ночью у окна стоять и слушать
голос, что зовёт,
надеждой окрылив,
подальше от земли...
Разве ты не знал - мы пилигримы,
праздником весна проедет мимо,
холод, ночь в степи,
смешные короли -
мы в звёздах и пыли...

Мир, оставь  меня, уйди. Затихни. Цыц!
Вдруг прозвенят в короне бубенцы,
нежнее, чем словами!
Вспыхнет в сердце плач, как звёздочка в ночи,
когда палач секиру отточил.
Но... Шут неубиваем!

Снова на коне, без паники и страха.
Горсточка монет, ещё есть  чай и сахар.
Ты нетороплив,
но сутки истекли,
и есть команда "Пли!"
Есть добро и зло на всю мою планету.
Прошлое ушло, а "завтра", видишь, нету...
Только этот миг,
слезою опалив,
земное от... delete...

Выше, видишь сам, как в море корабли,
по небесам  кочуют журавли -
зря отпустил синицу...
В горло, чтоб огонь тушить, коньяк залей -
твой миллион  сложился из нулей,
простая Единица!

Жизнь то даст медаль, а то - по харе зонтом...
Что ты скажешь там, за горизонтом,
Богу всех богов,
сойдя с платформ земли,
в немыслимой дали?
Шляпу брось на снег, оставь свой чемоданчик.
Ты же круче всех, обычный неудачник!
Ты всё замолил -
напрасно слёзы лить,
мы были! Мы могли!

Песня на этот стих: http://www.realmusic.ru/songs/1140268

© Copyright: Локомото, 2013
Свидетельство о публикации №113052201354

+1

164

СТРАНА СЛЕПЫХ

Качают ночь на гнутых спинах фонари, и россыпь звёзд - как горстки зёрен пшённых...
О чём бы ты хотел со мной поговорить, унылый царь слепых умалишённых?
Нет, я не сплю. Молчу, полузакрыв глаза. Я на волнах качаю лодкой душу.
О чём бы ты хотел сегодня рассказать, быть может, помолчать, или послушать?

Ну, ладно, посидим спокойно, помолчим. Немного грустно, но судьба -  расстаться.
Под ковриком дверным оставлю здесь ключи ментальных техник плавных медитаций,
а сам уйду, (решил!), когда растает тьма. Мне в дальних странах, знаю, будет легче.
Давно в углу готовы посох и сума. Мне собираться -  бросить плащ на плечи.

Прости,"насущный хлеб" противен и нелеп, и быт осточертел - мотает нервы.
Печаль в твоей стране, где каждый третий слеп, немой - второй , оглохший - каждый первый,
нестройно хором блеют из зловонной тьмы, с утра до ночи славя твоё иго.
Теперь есть я, (лишь я!), там, где мычало "мы" - я пробудился, только став расстригой.

Страшна свобода, правда... Сладким виден плен, но водолей  аферистичен в сути:
я был рабом вчера.  Как трудно встать с колен! Но если встать - никто уже не скрутит!
Вот парадокс, увы и ах... пардон, скандал: (мне   вечно не  хватало  малой толики!),
отрёкся - вдруг тебя реально увидал и... пожалел, как  папу-алкоголика...

Прозренье в мир слепых приносят бунтари, рвя цепи из табу лишений плотских...
Ты говорил: "Смотри, кумира не твори!". Я сотворил. Прости, но он - Высоцкий!
Законы , как на ёлке в марте мишура, грозились нам святые и скандалили:
"не укради!"...   Хотел хоть раз по-волчьи - "жрать"? А твои дети, постный, голодали?

Я нарушал, платил, всему бывал свой срок - как можешь, выживаешь в этой бойне...
"Не убивай!", - сказал... Я нажимал курок, чтоб мои дети жили здесь спокойно.
Всё прогнило уже в твоей слепой стране,в любом запрете задано бездействие.
Всё б ничего, но что всего противней мне - твои законы... "Не прелюбодействуй!"

Мне, в общем, не до революций - я не  Че, меня не прёт быть стреляным и рубленным.
Милей, когда Она уснула на плече, ища ладошкой  - здесь ли я, возлюбленный?
Кто пан - пропал, упал, а кто объелся груш, не видно на земле, родимый боже, нам.
Я разве виноват, что чей-то пьяный муж не доработал, где ему положено?

Ты смутно попытался обозначить путь: вот, люди, вам закон - один до гроба вам!
А ты когда-нибудь ласкал любимой грудь? Да  вообще - ты хоть одну из женщин пробовал?
Но только разбежится и взлетит моя душа - трубишь:"остановись!", "не знаешь броду..."
А знаешь, когда я твои запреты нарушал - я ощущал реальную свободу!

Ну всё, прощай. Иду. Недолго до зари. Уйду босой по летним тёплым лужам...
...О чем же ты хотел(!) со мной поговорить?(!!)  Я ждал всю жизнь.(!!!)  Теперь ты мне не нужен...

© Copyright: Локомото, 2013
Свидетельство о публикации №113091408836

0

165

ДРУГ

Осенние лица - фрагменты истёртых мозаик,
а на остановке - пятном среди сумок и ног -
с печалью в глазах ждёт хозяев, почти замерзает
лохматый, как я, одинокий, как я, щенок.
А дождик устал моросить, начинает капать,
да пусть растворит равнодушные лица вокруг!
Давай, за знакомство пожму твою мокрую лапу.
Меня - ЛОКОМОТО. Тебя буду звать просто - ДРУГ.

Чуть-чуть потерпи. Пять секунд - и всё будет в норме!
Я рвал поводок, и я знаю, как крутит в дугу.
Идём же со мной, ведь Свобода тебя не накормит,
а я помогу. Чем смогу. Чем смогу - помогу.
И метров полсотни мы с ним прошагали вместе
к торговым рядам с продуктовым в конце ларьком.
- Девушка, дайте для Друга сардельку в тесте,
а мне...  Кофейку с коньячком?... Коньячку с кофейком!

Мы шли к остановке. Салют продавщице Гале!
И мир становился светлей в этом пасмурном дне -
устроили шоу и ярко так с ним зажигали,
что цирк Дю Солей где-то нервно "курил" в стороне!
"Тубо!" и "Апорт!", и "Лежать!" ,и "Сидеть!" проходили,
я через пятнадцать минут не сказал бы и сам,
то ль два лохматых мужчины толпу заводили -
а то ль веселили два юных лохматых пса...

Как часто внезапно меняются люди на свете -
он стал им всем Другом, когда? - Я сейчас не пойму.
И липли к нему из толпы возбуждённые дети,
конфетой кормили, светясь, улыбались ему.
И взрослые метко, умнО, а порой нелепо
шутили, смеялись и рукоплескали вокруг.
Они предлагали назвать его Джонни, как Деппа...
Я звал его ДРУГ. Он же был удивительный Друг!

Ну, надо же, весело! А ведь я утром не знал сам,
что так повезёт мне сегодня с Дружком, а поди!...
- Ты знаешь, Дружище, а я ведь давно не смеялся ,
с тех пор, как погиб мой единственный преданный Дик...
...Но в важный момент, в аккурат на последнем трюке,
я даже не думал, хотя, ну, подспудно же знал:
найдётся по жизни такая гламурная сука,
что портит простым мужикам очень сложный финал!

Толпа расступилась. Вплыла широко и красиво,
и ЦАП! - за ошейник! И ЩЁЛК! - на него поводок!
Небрежно так, через плечо и сквозь зубы: "Спасибо!",
и поволокла его вдаль, к перекрёстку дорог...
И резко удавкой той сузился мир огромный
до радиуса поводка у красивых ног...
Кого вот сейчас ты так живо мне вдруг напомнил,
лохматый, как я, одинокий, как я, щенок?
Кого вот сейчас ты так живо мне вдруг напомнил,
красивый, как я, несвободный, как я, щенок?

Авторская песня : http://www.realmusic.ru/songs/1184644

© Copyright: Локомото, 2013
Свидетельство о публикации №113112507716

0

166

POST SCRIPTUM

Осень "наступает", ночью в небе чёрной ваты танки
в плен луну забрали, звёзды не зажгли огней.
Я тебя так ждал, мой Белокрылый Ангел,
полетим сегодня в гости к Ней!
Пусть внизу мелькают огоньки, дома и крыши,
в ряд многоэтажки, как костяшки домино.
Подними меня, пожалуйста, повыше -
я хочу смотреть в Её окно.
Там, напротив - дом, и мы на крыше, как на башне,
ножки свесив, вместе сядем в тёплых облаках.
Ветер налетает, только мне уже не страшно,
Ангел, я же у тебя в руках!

Покажи мне, милый, что Ей снится этой чёрной ночью,
что строкою ляжет завтра поперёк листа,
я тихонько посмотрю, а ты, захочешь -
в гости к Её Ангелу слетай.
Передай привет, и, вроде бы, совсем случайно
намекни, мол, помню, было хорошо вдвоём...
Ангел улетел, а в сердце сразу так печально
одинокий саксофон поёт.
И ветер налетает, бьёт в лицо с размахом зверя,
больно хлещет по щекам воротником плаща.
Что ж Она не перестанет ждать, любить и верить?
Я ж Ей ничего тогда не смог пообещать.

Можно было выдумать всё, что душе угодно,
верить же поэту - небольшая честь.
Просто встретились два сердца несвободных,
понимая вдруг - свобода есть!
И я не стал юлить, ведь иногда совсем опасно
жизнь меня заносит, как слона на вираже,
и, хочешь - потеряй, сожги, пропей со штампом паспорт -
жизнь не переделаешь уже.
Ангел возвратился, как будильник, вечно точен,
ветер на минуту прекратил свой гам и шум.
- Ангел! Я увидел, кто Ей снился этой ночью.
Можно, я Ей в сны лишь пару строчек напишу?
Что "поэты - не мужья. Они, скорей, солдаты
в мировой борьбе со злом, и заняты войной.
Непременно Она будет счастлива когда-то,
вот только не сейчас. И не со мной..."
И ещё. Смотри, в окне стоит стеклянный слоник.
Брось туда букет цветов, тебе же по плечу.
Пусть Она проснётся, поглядит на подоконник,
а там - такая ласковая чушь!
Ладно, Ангел. Путь домой! Неси меня, мой ясный.
Ветер свирепеет, тренирует свою плеть...

...Осень жизни человеков всё равно - прекрасна!
Даже если есть, о чём жалеть...

Авторская песня: http://www.realmusic.ru/songs/1186556

© Copyright: Локомото, 2013
Свидетельство о публикации №113120301610

0

167

ПЕЧАЛЬ. ПИТЬ ЧАЙ!

Не нужно кричать. Я – скала над волной укоризны,
смешат элементы простого банального шоу.
Оставь этот тон для рандомных врагов твоей жизни,
а я добродушен и просто б с войной не пришёл.
Давай разберёмся сегодня спокойно, не ноя.
Скажу, отделив надоедливых мух от котлет:
Ты – лучшее самое, то, что случалось со мною
в последние три с половиною тысячи лет.

Вот так, хорошо, посиди, помолчи и послушай,
смотри в две зелёные бездны – живые глаза!
В них вера в какого-то бога вдруг отдала душу
какому-то богу пятнадцать шагов назад.
И только поэтому, не алкоголем и ветром,
шатает во всех "уголках" нашей "круглой" земли.
Всегда остаётся не больше погонного метра
до пули, тюрьмы и сумы, до ножа и петли...

Клянусь всем святым, я не вру, не хитрю. Крест на пузе!
Толкаясь в маршрутках, среди "индюков" и "слоних",
поэты живут в нарисованном мире иллюзий,
чтоб в мире реальном не лопнуло сердце у них.
Познав пустоту всех религий, идей и кумиров,
ты свяжешься с богом, как только пропьёшь тормоза!
Какое значение вовсе имеет для мира,
что я говорил и чего я в стихах не сказал?

Уже раскаляется мозг и душа от апгрейдов,
слова разлетаются, скачут, как жемчуг в пыли.
Да! Все поговорки и все оговорки – по Фрейду!
Но хвалит то каждый кулик, что реально болит.
Среди чудных нот, светлых звуков,  магических  музык
творить, наплевав на сомнения, горе и страх!
А сколько инфарктов, инсультов, ранений, контузий
я переживал в параллельных реальных мирах!

А если серьёзно – всё бросить бы, на фиг послать бы...
Задрал этот груз, что по жизни, корёжась, несу.
Как будто мы пьяными в ночь уезжали со свадьбы,
Да вот заблудились  в дремучем бескрайнем лесу.
А утром проснулись – не едет навстречу дорога,
а тикает счётчик – спит пьяный водитель такси...

Когда-то ты сядешь со мной одесную от бога!

Вот замуж, прости, не зову. Не могу. Не проси...

Песня на это стихотворение здесь: http://www.realmusic.ru/songs/1195444
© Copyright: Локомото, 2013
Свидетельство о публикации №113120701506

0

168

ПРОСТИ...

Рассыпался, как глиняный КолОсс,
мир, что вершиной доставал до неба.
Его обломки заметает снегом.
"Прости, что не сложилось, не сбылось..."
И не подскажет, видимо, никто,
в потоке будней, так похоже-разных,
где и когда зажгут весёлый праздник
погасшие гирлянды шапито.

И только в сказке – рай. Свобода – это дым!
Нажми педаль – и пулей жизнь несётся мимо!
Давай докурим, старый, добрый Мим
с печальною улыбкой серафима.

Что нас ведёт в другие города? –
Для счастья не придуманы таблетки...
Да, крылья есть, но в золочёной клетке
никто не будет счастлив никогда.
Не сможет грим седых прикрыть волос,
и сердце маской от себя не скроешь,
когда тоска звучит минорным строем:
"Прости, что не сложилось, не сбылось..."

И только в сказке – рай. Свобода – это дым!
Затяжка. Резко – газ! – и всё летит навстречу...
Спокойней, друг мой, старый, добрый Мим!
Не бойся, никого не покалечу!

Врастает ночь в вечернюю зарю
почти не видно, еле уловимо.
А я, кого-то называя Мимом,
вполголоса с собою говорю...
И в свете фар, в мелькании полос
внутри рефреном – ангельское соло,
неясный, тихий, но понятный голос:
"Прости, что не сложилось, не сбылось!..."

Свобода – это рай! Свобода – это дым!
Бесповоротно время и неумолимо...

...Ты что-то знаешь, старый, добрый Мим
с печальными глазами пилигрима!


Песня:  http://www.realmusic.ru/songs/1196201


© Copyright: Локомото, 2014
Свидетельство о публикации №114011000938

0


Вы здесь » FREESTYLE » О ЛЮБВИ » А у Вас бывает сплин и грусть?