Пуля всегда права. Пуля — нежнейший враг.
Дремлет ручная смерть — власть и клеймо стрелка…
Не оскверняй металл, целься под свод ребра,
В спину стрелять не смей — пуля не даст солгать. 

В этой войне за мир не победит никто — 
Определён исход, схема до слёз проста.
Мы отстаём на шаг от задающих тон,
Мы приручаем птиц из параллельных стай.

Я поджигаю ночь. Опыт — не в счёт, пойми.
Станет ли слаще блажь под шоколадом лет?
Истина бьёт под дых и отрезвляет вмиг:
Снайпер стреляет в цель, киллер — стреляет вслед.

Время на раны льёт знаний грошовых йод,
Солнце чужих широт щерится свысока.
Пуля верна стволу, пуля не предаёт,
Ласку свою даря хрупким, как снег, вискам.

Только не отступай — видишь, горят мосты?
Ступни изранил в кровь серый, как пепел, наст.
Если уйдёшь, любя — вряд ли, я стану мстить,
Если сбежишь тайком — пуля рассудит нас.

Я обниму приклад, как рукоять меча,
В танце моём — тоска, в песнях — смертельный хмель.
Делай последний шаг. Ближе — и не мечтай.
Киллер ушёл на фронт. Снайпер влюбился в цель.

Губы — как будто шрам на восковом лице.
Что ты стоишь? Целуй! Глубже — до самых недр!
В благословенный век — Пушкин, стихи, лицей,
Нынче поэтов — тьма, а дуэлянтов нет…

Пуля — не дура, ей избранных подавай,
Сколько омыла душ кровью — не сосчитать.
И голосит земля, словно уже вдова,
И оседает ночь копотью на щеках. 

Вступит с утра зима в силу, как приговор —
Пряность осенних дней не заготовишь впрок.
Пущен в расход рассвет. Взгляды ясны — в упор.
Киллер промазал, но снайпер спустил курок…